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Paris, 15 septembre 2027. Adrien a vingt ans et il était étudiant en histoire à la Sorbonne. Il est vivant parce que la gardienne de son immeuble est montée frapper à sa porte à six heures quarante, treize jours plus tôt, et lui a dit de descendre à la cave. La ville n'est pas détruite. Elle est intacte et recouverte. Les façades tiennent, et le seul bruit de Paris est le craquement du verre sous les semelles. Dans un cahier à moitié vide, Adrien consigne tout : ce qu'il voit, ce qu'il mange, et surtout ce dont il n'est pas sûr. Car quelqu'un, dans les rues vides, trace à la craie deux traits au-dessus d'un cercle. Toujours la même main, tous les quarante mètres. Quelqu'un balise un chemin, et ce chemin monte vers le nord, c'est-à-dire vers l'endroit exact d'où il faut fuir. Ce qu'Adrien trouvera au bout n'est ni un monstre ni une ruine. C'est une salle chaude où l'on sert de la soupe. Ce carnet contient des choses qui n'ont pas eu lieu. Son auteur vous prévient.

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