Description

"« En face de moi, un homme. Il a les mains de quelqu'un qui a bâti des maisons qu'il ne pourra jamais habiter. » ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━ Écrire, c'est ici un acte de résistance ordinaire. Loin de la poésie qui idéalise, ce recueil s'imprègne du rythme vrai de la rue, de la fatigue des corps et de la profondeur silencieuse des vies que l’on dit minuscules. C’est une observation à vif des fragilités qui nous parcourent et des dignités qui s'entêtent. Cette langue-là refuse de sublimer le trivial pour mieux en révéler la force. Car si le béton semble tout recouvrir, il ne condamne jamais l’horizon. Et sous les murs, il reste une tension. Une ouverture que rien ne peut tout à fait murer. Il reste le ciel."

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