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Née juive, tu ne sais rien, Sarah. Tes parents non plus. Depuis leur retour d'Algérie, ils suivent, bon an mal an. Ils ne font pas Kippour : mais Noël, ah ça oui, ils le fêtent en grand. Dans ton village, tu ne vas pas à la messe. Personne ne t'a parlé de Dieu mais, toi, tu lui parles. Il y a quelqu'un qui t'écoute, toi qui grandis dans le « ferme ta gueule ». Un jour, tu décides de faire la bar-mitsvah d'Esther, ta petite soeur. En cachette des parents, dans la chambre. Tu lui mets cette serviette de toilette sur les épaules. Ce sera ton châle de prière. Esther n'a pas encore le sang juif dans les veines, on peut encore la sauver. Avant que la honte ne l'emporte. Avant qu'elle ne tue le Christ. Tu finis la cérémonie par un signe de croix. Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit, les Trois Juifs. As-tu vraiment envie de manger le corps du Christ et de boire son sang ? Tu veux des obsèques catholiques. Tu veux ton cercueil dans l'Église et un prêtre en aube blanche et dorée. Tu veux de l'encens, de l'orgue et Grand Papa du Ciel. À la fois Zazie dans le métro de Raymond Queneau et Ana du film Cria Cuervos, Sarah M. nous entraîne dans une course folle, entre rire et larmes.

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