Description

Il est idiot de perdre son temps à écrire de la poésie plutôt qu’à l’utiliser à gagner des sous. Aussi la poésie est bêtise ; nulle intelligence, humaine ou artificielle, n’y peut rien changer. Ce livre en est signe.
Trempé dans des difficultés scolaires à manier la grammaire, à ordonner des idées, à se tenir en bienséance, il cherche méchamment à rendre compte de la complexité à vivre.
Quatre parties le composent  : lumières, en chemin, tout le monde, les mots du taiseux. Ce fut écrit lors d’un mois de novembre. Novembre  : brumaire au calendrier révolutionnaire  : est mois à brumes et frimas.

Note biographique

Dèce Di  Ciacca, né ici et là, s’en alla à Oban (Écosse) pour s’instruire en glacerie avant de revenir en banlieue parisienne en 2020. Là, il s’amoura de la poésie. Lui répond-elle en sympathie ? Mais les questions n’ont pas d’importance  : ce qui est est.

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